Letras y poesías.

¡Hola! Creo este espacio para que compartas tus pensamientos, arte y versos.

Y como probablemente sea muy activa, les dejo algo para empezar.

Somos artistas.

Somos artistas,
cuando tengas un problema con tu auto,
no vas a llamarnos,
no somos mecánicos.

Cuando la casa se quema,
nadie nos busca, no somos bomberos,
ni médicos que curan penas.

Somos artistas,
nadie nos toma en serio,
solo hay algunos pocos
que aprecian nuestro talento.

Somos artistas,
no servimos para nada,
nadie llama a un artista
cuando la casa se daña.

No tenemos utilidad,
no hacemos nada en verdad,
un artista
solo sirve para cantar.

Pues tocamos emociones,
con las notas hay pasiones,
pintamos sensaciones
y escribimos mil renglones.

Nuestra voz da vida a esos versos
que un poeta escribe a sus recuerdos.
Y bailamos las situaciones
que expresan nuestras canciones.

En un escenario, en el teatro,
representamos un amor;
en una estatua de un guerrero,
la fuerza y el valor.

Un artista no arregla lo tangible,
pero pone un curita en tu alma.
Con la punta de su lápiz,
cura tus penas con calma.

No repara las cosas de verdad,
pero da color a lo gris de la vida,
transforma el dolor en belleza,
y el sufrimiento se vuelve poesía.

Burbuja:
Burbujita azul, burbujita blanca,
enciérrame en ti, que te encanta, se franca;
Aíslame del resto, aíslame del mundo,
Llévame a aquél vacío, donde el sentir es moribundo.
Burbujita azul, burbujita blanca,
ato mis emociones, se mi palanca;
Para no tenerlos, no sentir nada más,
Flotar en el vacío, sin peso demás.
Burbujita azul, burbujita blanca...
Atrápame en ti, como agua que se estanca.
Yo sé que te gusta, fascinante te ha de parecer,
Dejarme bacía por dentro, igual que tu ser.
Burbujita azul...
Encierra mis sentires en un baúl.
Burbujita blanca...
Fuera emociones, ella canta.
Burbujita azul...
Llévame lejos.
Burbujita blanca...
No habrá complejos.
Burbujita azul...
Dame consejos.
burbujita blanca...
se mis reflejos.

Bueno, como ayer fue día del músico les dejo este.

La música.

La música es más que ruido,
es refugio, es compañía.
A veces te da consuelo,
otras, te roba la alegría.

Te hace llorar sin aviso,
pero también te hace reír.
Te saca lo que escondías,
te deja volver a sentir.

Hay canciones que te abrazan,
otras que saben gritar.
Algunas te rompen todo,
otras te enseñan a amar.

Está en los días bonitos,
pero también cuando duele.
Aparece en los recuerdos,
y en los vacíos que hieren.

La música llega sola,
sin pedirle explicación.
Te acompaña en los silencios,
te sostiene el corazón.

Hay días que la necesitas,
aunque no la quieras oír.
Porque justo en esa letra
hay algo que habla de ti.

Te recuerda lo que duele,
lo que no quieres soltar.
Pero también te da fuerza
para volver a intentar.

Y entre notas y mil rimas,
te devuelve la ilusión.
Porque a veces la esperanza
también canta su canción.

Esto... no rima, pero pues yo creo que igual es un poema, ¿no? En prosa:
09:11 p. m. lunes, 28 de abril de 2025.
Todo podría volver a ser como fue, todo podría ser como deseo, solo tengo que
Tomar este barro, esta arcilla, amasarlo, darle forma...
Pero es tan complicado; es demasiado pegajoso.
Se me adhiere a las manos, se arruina, se agrieta.
¡Más rápido, debo hacerlo más rápido!
Tal vez si me lavo y vuelvo a intentar.
¡Pero ahora se secó!
Más rápido, debo hacerlo más rápido.
¿Si agrego algo de agua?
Muy baboso.
Más rápido, amasar más rápido...
¿Agregar tierra seca?
No, no, le puse demasiada.
Más rápido.
Agua.
Más rápido.
Amasar.
Más rápido...
Barro.
Más...
Arcilla.
Rápido...
Formas.
Debo...
Pero agrietadas.
Hacerlo...
¿Moldearlo con otros?
Más...
Ya me duelen mis...
Rápido.

...

Eso, eso, ¡bien!
Quedó lindo, quedó hermoso, quedó... perfecto.
Ahora dejémoslo secar, secar, para que esté así para siempre, y que pueda admirar tal obra de arte, inigualable obra de arte.
Nada que se le compare.
Pero al secarse se agrieta, se le caen piezas, falta pintura, lijarlo, ah...
No pasa nada, solo... tengo que Tomar este barro, esta arcilla, amasarlo, dale forma.
Otra vez, una vez más.
Lo lograré, solo tengo que repetirlo todo, repetirlo y hacerlo mejor.
Mucho, poco, tanto, demasiado, menos, más, tiempo, paciencia, esfuerzo, amasar, moldear, tierra, agua, lodo, arcilla, barro, manos, manos, manchas, grietas.
Segundos, minutos, horas, días, semanas, meses.
Tiempo, vida, existencia, salud, alma.

...

Aquí está, mejor que antes, tan maravilloso como siempre lo deseé.
No lo tocaré, debe estar así, sin nada extra.
¿Qué pintura, qué lijas?
Déjenlo... así.
Ya está seco, que lindo.
Lo colocaré en...
¡No, ¿por qué se le cayó la pieza, por qué?!
Okey, no pasa nada, tranquila, respira.
Solo...
Solo debo Tomar este barro, esta arcilla, amasarlo, dale forma.
Sí, solo eso.
Entre mis manos, una, dos manos que tengo, una, dos vueltas, o tres, o cuatro...
¿Cuántas se necesitaban?
Mientras más mejor, entonces cuento hasta diez, quince, veinte, cincuenta.
Cien...
Cien palabras, mentiras, verdades, mitades, una mitad de tierra otra de agua, y...
Y marrón, rojizo, o blanco, o verde, tiene plantas, no, no debería de, no tiene que, ¿es ongo? El barro está mal hecho, está podrido... tengo que volver a...
¿Desde cuándo el barro se lija?
Lo hice mal todo este tiempo, mal, muy mal, demasiado mal, tengo que...
Empezar, qué es empezar, qué soy yo, qué eres tú, qué es esto, ¿por qué hacía yo esto?
No, no, no, se arruinó, lo arruiné, lo...
¡No!
No pasa nada, no pasa nada.
Tranquila, tranquilo, calma, calma, mucha calma, tanta calma.
Solo... tengo que Tomar este barro, esta arcilla, amasarlo, dale forma...

Volaré, volaré tan alto que me fundiré con las estrellas. Abandonar la tierra sería una partícula en el espacio exterior, en ese vacío que aparentemente no hay nada, pero sería una estrella, un cometa.
Una estrella fugaz, la última luz que brilla antes de que la estrella desaparezca. Ser eso, ser eso, porque la vida a veces me parece tan extraña, como si no hubiera nacido para la vida humana. Y si, antes de ser humano, fui un simple mineral, ¿o porque vine, porque vendré? Y vendré de nuevo. No lo sé. Solo sé que mi corazón quiere vivir, seguir viviendo y corre más rápido que cualquiera.

Esta originalmente es una canción; intenté adaptarla a escrito y eliminé algunas partes para que no se repitiese y sonase medianamente bien.

Hace tiempo, tiempo atrás;
una estrella singular;
que brillaba sin parar;
pero no bastaba.

La estrella se preguntaba:
¿cómo ser aún más dorada?
y en el cielo destacada...
pero no encontraba.

Como el sol,
como el mar,
así ella quería importar.
Como ciencia,
como arte;
mas solo la ignoraban.

¿Y qué ha de hacer,
para brillar,
y resaltar
de los demás?

¿Y qué ha de hacer
para importar,
y no ser
un astro más?

Sus amigos sin faltar,
cada uno algo especial;
destacaban al brillar,
y ella no bastaba.

Cada astro le preguntaba:
¿qué harás al ser llamada
y en el cielo colocada?
y ella no encontraba.

¿Nuevo sol?
¿O el guiar?
Pero tu brillo no alcanza.

¿Luna azul?
Constelar...
La luz no descansa.

¿Y si me apago?
Ya brillar no...
ni ilumino
tu camino.

Sirvo en nada;
ni en oda.
Muy rápida
va la vida...

¿Seré alumbrada?
Se cuestionaba.
Y jamás ser olvidada.
Solo deseaba.

Astro invisible
suena muy simple.
¿Estela de mil recuerdos?
nunca muertos...

"Nocturno a Rosario"

(por Jessica Herrera)

Inspirado por Manuel Acuña.

De nuevo cae la noche,

su manto oscuro me envuelve.

Mis lápices pintan colores

que giran y se pierden.

La tinta dibuja,

el lápiz se mueve,

mi mente te escucha,

mi alma te quiere.

Son tus ojos, es tu boca,

son tus labios mi derrota.

Tu cabello, rizos negros,

es tu piel mi gran anhelo.

"Mas comprendo que tus besos

jamás han de ser míos;

entiendo que en tus ojos

jamás me he de mirar."

Sé que mi amor no es correspondido,

sé que nunca lo será.

Solo un beso te pedía,

solo un beso... nada más.

¿La paz? ¿Qué es paz?

¿Un amor de cristal?

¿Amar? ¿Qué es amar?

¿Dejar ir y olvidar?

Me despido con estas palabras,

estos versos de dolor.

Me despido de la vida,

me despido del amor.

Me despido en el silencio,

en la fría oscuridad,

con mis lágrimas cayendo,

con el alma a la mitad.

Una vez yo conocí, a una niña muy bonita,
que me pareció bendita, al instante en que la vi.
Tan hermosa para mí, que a mi vida iluminaba.
Entonces yo caminaba, y me acercaba pensando,
si sólo estaba soñando, o en verdad esto pasaba.

Tan así me enamoré, de esa linda jovencita,
que olvidando mi penita, despacito me acerqué.
Y enseguida me senté, sobre sus lindos regazos,
y llenándola de abrazos, conquisté su cariñito.
Y me sentí muy bonito, abandonado en sus brazos.

Aunque no la conocía, mucho la necesitaba.
Cada abrazo que le daba, más hermoso se sentía.
Yo nada le decía, sólo le hacía Vocecitas.
Amorosas, tiernitas, y llenitas de cariño.
y a pesar de estar tan niño, sentía cositas bonitas.

Hoy en día sigo pensando, en esa niña querida,
que en mi corazón anida, aunque el tiempo va pasando.
Hoy en mí sigue habitando, y cambiando mi destino,
ese amorcito divino, que de niño conocí.
Esa niña es para mí, lo más hermoso y divino.

Muchos años han pasado, desde esa linda mañana,
que aquella niña lozana, me dejó tan fascinado.
Aún no la he olvidado. Todavía la necesito.
No habría nada más bonito, que volver a abrazarla así,
Para llenarla de mí, con el amor más bendito.

Esa niña de quien digo, eres tú; mi amiguita.
Mi querida vecinita, te confieso como amigo,
que quisiera estar contigo, así como en ese día,
y sentir tu compañía, aunque sea por una vez,
Y conocer otra vez, a esa vecinita mía.

Buenas tardes. Presento uno de mis poemas; he luchado mucho por escribirlo, pero la lucha y la constancia me trajeron como resultado un producto que me gustó. Espero que también les guste. Bomba de tiempo.
El repiquetear del reloj me espanta,
escribo sin prisa. Sin sol, sin Dios,
sol de tinieblas atroz que apaga mi voz.
Líricas someten mi garganta.
Luchan por explotar,
simbolizan fragmentos de mi vida,
vida cansada de esperar,
rebosante de heridas.
La negrura me sumerge,
me ahoga el desosiego,
acciono el lapicero y
enciendo el fuego.
Oscila la luz,
hay tanta oscuridad,
y, como un tenebroso cantar,
estalla mi cruz.
Cruz pesada que me tortura,
depresión que me presiona,
emerge en forma de escritura,
letras crudas detonan,
cual bomba de tiempo en la guerra.
Mi espíritu no razona,
tan solo escribe, violento,
con aquella llama que, entre sollozos, llama
a esta alma que declama, consumida y rota.

viernes, 16 de mayo de 2025
Yo.

Yo soy poco, yo soy aire,
yo soy nada, e indispensable.

Yo soy planta, todos ignoran,
yo soy contada, soy una hora...

Yo soy tierra, yo soy pasto,
Yo estoy lejos, aunque esté al lado.

Y me pasan, me olvidan;
Aunque primero me aprecien, nunca es garantía...

Una psiquiátrica enamorada

Hombre lindo
Hombre lindo de rasgos interesantes, el cual he espiado en secreto durante medio año. Del cual deseo aprender, desde sus rasgos físicos más claros hasta la infinidad de su boca.
Del cual deseo sumergirme en su piel y ver tus ojos al amanecer. Hombre casi perfecto para mi pensamiento. Déjame enamorarme de tus preciosos labios y perderme en la dulzura de tu voz.
Sentir en mi piel el toque de tus manos y tentar al dichoso destino.
Hombre lindo, déjame enredarme en tu conocimiento y entre tus piernas.
Hombre lindo, déjame acariciar tu cabello y consolarte cuando estés triste o asustado, o cuando sientas que el mundo se cae.
Hombre lindo, déjame verte lograr y celebrar contigo, y cuando no, llorar contigo y prometerte que todo estará mejor.
Hombre lindo, déjame descubrirme en tus labios, en tu boca, en un beso largo.
Hombre lindo, déjame conocer el contorno de tu piel. Hombre lindo, déjame navegar en ti.

Esto es de un reto. Te daban un inicio, y tú terminabas el poema como quisieras.

Los tres soles:

Hoy he comenzado a escribir,
porque me he cansado de vivir
En este mundo real,
donde parece que todo lo hago mal.

No sé cocinar,
ni a la tienda voy a comprar.
Pero si se tratase de mundos crear,
en medio minuto lo he de lograr.

Aunque al mundo no le gusta la fantasía;
parecen que odian mi alegría.
Nada de princesa que dormía,
ni demonio que el mal hacía.

No quiere los atardeceres con tres soles;
ni aquellos seres de colores.
Desprecia a las frutas hechizadas,
y rechaza sobre el mar mis caminadas.

Mi único don es inutilizable;
Por videos graciosos ignorable,
por canciones estúpidas pasable;
¡Y ahora con IA remplazable!

Pero el mundo necesita la imaginación,
aunque esté en perpetua negación;
alejando a nuestras mentes de su función,
que es hacer brillar esta dimensión.

Y ahora me pide volver...
¡¿Qué he de hacer?!
¿Regresar a aquel tormento?
Si digo que quiero, miento.

No puedo evitar;
Con fuerza me ha de jalar,
celoso de que aquí haya más felicidad
que en su estúpida realidad.

Tiene envidia de los besos acaramelados,
de los lagos encantados
y de las constelaciones de los chicos abrazados,
que así fueron inmortalizados.

Está agobiado por los contados;
y comienza a darle a sus habitantes sueños jamás deseados.
Miente diciendo que es lo necesitado,
o modas que mal han terminado.

Él dice que volarás con sustancias;
que sonreirás con estancias
con dinero en abundancias,
y que vivas en petulancias.

Prefiero volar con alas plateadas,
y sonreírles a las noches estrelladas.
Murmurarles a los lagos nuestros secretos, admirando el amanecer,
para luego probar tus besos de caramelo, al ver a los tres soles descender.

Enana blanca.

jueves, 5 de junio de 2025, 08:35 p. m.

Ya no hay cuentos, historias ni leyendas;
Porque lo que me desborda ahora son tormentas, no estrellas.

Ya no hay vistas al cielo, de noche o atardecer;
Solo esto desahoga lo que tú alma, piensas;
Y lo que ahora carga mi ser.

Está encorbado;
Lo hicieron mula cuando antes era pájaro.
Y yo me yergo para soportar dignamente,
Pero la columna me duele, piedras me hieren.

En mis ojos alvergaba estrellas, vueltas galaxia;
Ahora yo completa soy una enana blanca.

Condena.

Condena la del artista, que pinta historias perfectas,
amores que siempre saben qué decir,
Personas que llegan,
que no te hacen pensar en que es posible un fin.

Condena la suya,porque en el papel,
existe un mundo que jamás será cruel.
En el construye ideales eternos, que no han de conocer problemas,
escribe sobre emociones que le parecen complejas.

Esas emociones
que le es difícil entender.
escribe los pensamientos,
en los que se a de perder.

Frágil Artista, que sabe de memoria el camino al norte,
que juega al dios omnipotente de su obra.
Escribe dramas por deporte,
poniendo finales felices de sobra.

Ay, artista; Pobre de ti...
que creas personajes retratando tus anhelos,
sin ver que esas líneas
no son más que tu reflejo.

Dime, artista: ¿por qué es así?
¿Vives en tu fantasía porque ahí es fácil sentir?
¿Es esa mezcla de perfecciones las que deseas experimentar?
porque cuando dejas la pluma, no te gusta tu realidad.

Dime, Artista:
¿acaso temes a la soledad?
¿Por eso inventas personas de tinta
que te han de acompañar?

Condena la del artista: ser experto en mentiras,
reparando con tinta sus propias heridas.
Ay, artista. Qué ingenuo tu consuelo...
buscando en la tierra lo que escribiste en el cielo.

Cenizas:
30 de diciembre de 2025
‎03‎:‎32‎ ‎a. m.

Yo pienso y dudo,
enseño y creo que entiendo,
pero le encuentro poco peso, y menos estoy riendo…

Si la gracia se ha perdido,
y la iglesia lo ha permitido,
¿por qué sentirse a salvo cuando todo es en vano?
¿O es que queda en tus manos?

Poco a poco se acaba el año,
y las construcciones se quedaron en planos
que nunca serán tomados.

Y me pierdo, porque poco se comprende;
yo apodo, él pretende.

¿Qué caso le encuentras? ¿qué precio a pagar,
si todo termina en cenizas,
cual polvo antes de estar?

Cuando miro a la Nada y la Nada me quiere reclamar, yo le grito que no grite porque los puede despertar.
Nada grita y necesito parpadear, porque nada quiere; quiere todo terminar.
Nada se ha cansado ya.
Nada quiere, nada exige, nada nunca se dirige.
Nada hace, nada pierde, nada gana al dejarme.
Nada escucha —o escuchaba—, porque su voz ahora es más fuerte que la de los dos.
Nada me deja, nada se lleva; se lleva todo y me dice adiós.
Nada mi vida, nada mi amor, nada mi pena, y nado yo.
Nada te extraño, nada te escribo, nada quiero yo que vuelvas conmigo.
Nada: mis ojos no dicen nada y, si ellos pudieran hablar, nada dirían y solo atinarían a balbucear.
Pues no estarían acostumbrados a tal habilidad, pues nada los preparó para esta eventualidad.
Nada espera no esperar; yo no sé en qué momento a la Nada empecé a relegar.
Nada nada con su bikini azul y me pregunto en qué momento comenzó mi inaptitud.
Te encuentro nada en las fotos, pero las fotos no son nada.
Nada… ¿será que puedo hacer algo para que me des una segunda oportunidad?

Poema 20
Pablo Neruda.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche esta estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».
El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

poema del gran Borges, sobre un tablerito que amo mucho:
En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la Tierra.
Como el otro, este juego es infinito.

II

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y de blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonía?

Sin nada definido.
Otro día más donde no pasa nada más.
Otra hora más donde el silencio alarga más.
De donde los pensamientos fluyen de arriba a abajo, de lado a lado y sin un rumbo que esperar.
¿Donde estoy realmente?
caminando, corriendo tropezando solo buscando la emoción dejado atrás.
¿Qué me espera en los días que vienen?
Mirando, sintiendo y soñando para buscar el deseo a llegar.
Nada tiene un sentido, pero eso a solo estar con la nada sin un regreso definido.
Solo sigue, sigue como los tiempos sin la pausa que lo quieres.
porque lo que quieres no es el que necesita cuando debe poner marcha la mente que nubla un juicio.
Y así... así otro día más.
Quien sabe que es día más, es el día más que termina a nada.Sin nada definido.
Otro día más donde no pasa nada más.
Otra hora más donde el silencio alarga más.
De donde los pensamientos fluyen de arriba a abajo, de lado a lado y sin un rumbo que esperar.
¿Donde estoy realmente?
caminando, corriendo tropezando solo buscando la emoción dejado atrás.
¿Qué me espera en los días que vienen?
Mirando, sintiendo y soñando para buscar el deseo a llegar.
Nada tiene un sentido, pero eso a solo estar con la nada sin un regreso definido.
Solo sigue, sigue como los tiempos sin la pausa que lo quieres.
porque lo que quieres no es el que necesita cuando debe poner marcha la mente que nubla un juicio.
Y así... así otro día más.
Quien sabe que es día más, es el día más que termina a nada.
Yostein-san